Retrato de mi pasión

Muérdeme brutalmente cual sagaz serpiente

injerta en mi cuerpo tu veneno lentamente

déjame perderme sin retorno en las fauces

de tu sabio pero amargo mar que me retiene.

Sedúceme con los ojos de tu piel que calla

observa mi decadente corazón en llamas

toca ahora mi ser con tus manos ásperas

infiltra tu recuerdo en cada rincón de mi alma.

En mi interior explota toda una colisión

mi piel está de gala, vestida con tu olor

te infiltraste en mi vida como una adicción

y ahora te marchas retrato de mi pasión.

Saco una llave y toco la puerta equivocada,

mi desnudez se embriaga con tu piel castaña

mi cuerpo que te extraña se posa en tu cama

los invitados inesperados en la sala aguardan.

Mis lágrimas furtivas se deslizan en el piso,

toco un álbum vacío con mi nombre escrito

con placas que me invitan sonreír a tu delirio,

me vicio con tu aroma que ahora he perdido.

Quiero besar esos labios nunca antes besados,

rozar con las navajas tus desnudas manos,

conocer tus secretos, concertar un encuentro,

quiero hacerle el amor a tu impávido cuerpo.

En tu honor me desnudo, debo ser valiente

necesito sumergirme en tu perdida mente,

quiero retratar mi nueva libertad de frente

y los desnudos posados sobre el pasto verde.

Quiero tomarte una foto a su tiempo,

una foto que devele un misterio

- hola, ¿me cuentas un secreto?

- si tú me dices a mí uno primero.

Dulce fricción que atrae dolor y se lleva placer

No puedo pedir más,

que un encuentro fugaz,

que el contacto que tenue

débilmente me ofreces.

No puedo callar más,

estas ansias locas

que contengo ahora

y a mi cuerpo enloquecen.

Quiero gritar ahora,

estas ansias malditas

infringirte el deseo

en mi ser contenido.

Quiero morir ahora,

entre tus manos de niño,

entre tu envilecido

apetito lascivo.

En ti repercutirá

el antojo de mis medias,

reflejo de noches negras

que velan siempre en tu espera.

Voy a desprenderme ahora,

de la ropa que te aleja,

de la piel que ya no tocas

del hambre que me provocas.

Probaré por fin tus años,

deslizaré en ti, mi lengua,

probaré en mis tus manos,

deslizaré mi hambre en tregua.

Recorreré fielmente tu locura,

tú, juega mientras tanto saboreando,

tus manos en mi cintura,

tú, hazme ahora como a ninguna.

Apagado fuego que se extiende

El deseo corrompe mi interior

se entromete como virus en mi cuerpo

mi alma clama por su redentor

mientras se anula nuestro encuentro.

Estática me encuentro hoy

entre clamores de un antiguo amor,

mis manos tocan un nuevo dolor

tu recuerdo ahora es tiempo muerto.

Como fuego se empieza a expandir

inunda mis extremidades

no me deja sola, no me deja huir,

la ceniza del deseo se deja fluir.

Mis ansias locamente degeneradas

esperan en el tiempo tu soez mirada

aguardan el retorno fervientemente

de tu viril palabra que las penetre.

Bestia, maldita bestia

Impregna en mi piel tu repulsivo aliento,

Transgrédeme como sólo tú sabes hacerlo,

Abusa tanto como han violado a esta alma,

Este inútil e imperfecto despojo de cuerpo.

Ahoga entre tus sucias manos mi martirio,

Sucias manos callosas que tejen mi delirio,

Inunda mi ser desnudo en pudor vacío,

Súmeme en tu laberinto lleno de frío.

Sacia tu furia ajena en el deseo cobarde,

Sacia tu repugnante e insaciable hambre,

besas mis suaves piernas cual vil amante,

bestia, maldita bestia, fiel asesino de castidades.

En clases

No aprendo nada de esta clase, así que escribiré y divagaré un poco.

Hay clases que sólo están de relleno, lamentablemente ésta es una de las que no fue concebida con esa idea, pero el titular hace que así se crea.

18:35 p.m. y el reloj parece tan lento.

Y habla y habla y habla, y no creo que conciba realmente de que habla.

Y sólo espero la hora que calle su falsa diligencia, que las historias prestadas no nos interesan.

En la ignota oscuridad

(Ensayo de En la cripta de H.P. Lovecraft)

El hombre que teme irremediablemente. El hombre que se esconde como un niño en un rincón oscuro, tapándose los ojos, envuelto en la penumbra de la que ha huido en esas pesadillas que le atemorizan.

El verdadero terror que atrapa al hombre no radica en absoluto en lo que éste conoce, sino en aquello que se encuentra a los lejos; entre esa niebla que el suspenso y el miedo a lo desconocido le han provisto.

El hombre no huye de lo conoce, ya que en la memoria tiene presente cada ángulo, cada vértice de las figuras con las que convive. En cambio, esa cara descolorida, ese rostro en las sombras, ese extraño nombre y los sonidos que abundan en el supuesto silencio, y nos hacen sentir incapaces de atraparlos, viéndonos a nosotros mismos desprovistos de consuelo, con el rostro cubierto de falaz miedo. Esas son indudablemente las razones de por qué temer.

El género de horror y los grandes maestros de éste, conocen nuestras debilidades, y se aprovechan además de ellas, de esa curiosidad infantil, que nos mantiene presos, víctimas de los calabozos de una retorcida imaginación, pues ahora no sólo tememos a lo desconocido, sino a lo desconocido que estamos por conocer.

En la cripta, H.P. Lovecraft nos envuelve entre letras escalofriantes, nos presenta a fantasmas tras las paredes que nos cuentan secretos a voces, incita a los demonios que guardamos dentro a salir y clamar rencorosos, su espacio en este plano que creemos dominar.

Lovecraft, como todo un maestro del terror y el suspenso, nos atrapa en su sobrenatural forma de escribir, nos invita a navegar con los ojos bien abiertos y los sentidos totalmente despiertos en esas 210 páginas que integran este fabuloso libro de historias taciturnas, sombrías, fantasmales y extraordinarias.

En el primer cuento, homónimo al título de este taumatúrgico libro, Lovecraft nos ilustra como el deseo de venganza puede sobrepasar las barreras más extraordinarias, incluso las de la muerte. La muerte se vuelve un juguete ante los deseos de ese hombre ambicioso que anhela a toda costa, reclamar hasta la última ofensa de que ha sido víctima.

El libro consta de nueve relatos fantásticos, sumiéndonos en el deseo de venganza que atraviesa fronteras; en la soledad y la ausencia que se transforman en el delirio que llevan a más de uno de nuestros protagonistas a cometer los actos más terriblemente horrendos que podríamos imaginar.

En la cripta, Las ratas en pared, El color surgido del espacio, La música de Erich Zann, El grabado en la casa, La llamada de Cthulhu, Aire frío, El ser en el umbral y El Terrible Anciano, vamos descubriendo uno a uno los distintos rostros que se esconden detrás del genio perverso de Lovecraft.

Lovecraft nos presenta como a un espejo a ese hombre que tirita más de miedo que de frío, como un niño; a ese hombre que clama venganza desde la muerte, por la muerte; al melancólico joven que busca desesperado la Rue d´Auseil, turbado ante la música de aquel seductor y a la vez horrible violín.

Encontramos tras las letras del genio, grabados y a ancianos dementes evocando sus más perversos deseos, mientras las páginas de un libro tan viejo como el mismo tiempo, permanecen abiertas, mostrándonos ese espantoso retrato de carnicería.

Lovecraft nos presenta al final, a modo de cierre, un taciturno y luctuoso retrato de senectud. Nos ilustra a un viejo lobo marino, que gracias al tiempo y el espacio que se cizaña en derrotarnos, nos ofrece como un cristal empañado su ya casi olvidada juventud. Sin embargo no todo es lo que parece, y el destino da volteretas que a veces arrojan terribles e inesperados resultados.

Las letras de Lovecraft nos conducen a laberintos inusitados, a carreteras imprevistas y a finales tan sobrenaturales como aquellas historias que les han dado a la vez, vida y muerte.

Alondra Vázquez

Letras sucias

(Ensayo sobre Música de cañerías de Charles Bukowski)

Envuélveme entre tus letras. Estoy de frente, desnuda ante la portada naranja, atenta, lívidamente atenta a tu música obscena. Preséntame a quien haces llamar tu doble: Henry Chinaski. Conóceme, y déjame entrometerme en cada página como lo he hecho antes. Bukowski, no arrebates de mis manos esta música de cañerías a la que me he arrojado un rato para viciarme de ese perverso deseo que por ti me persigue hace años.

Obsceno, crudo, sucio, amargo, taciturno y desdeñoso. Alcohólico empedernido y amante desconocido; Bukowski me ha vuelto a atrapar con su encanto habitual. Música de cañerías es sin duda una obra perversa y grotesca, donde Bukowski nos invita con cada uno de estos magníficos relatos cortos a conocerlo un poco.

Somos entrometidos por naturaleza, y cuando no hay ninguna novedad en este absurdo mundo que gira a cada momento, nunca está de más indagar y viajar con otros, revolcarnos un rato en el dolor y el placer ajeno y hacerlo nuestro; pero cuidado, a veces un paso mal dado te puede condenar sin retorno, como le sucede a muchos lectores de éste y otros autores. Sin embargo, el peligro de quedar atrapado para siempre entre estas sucias letras hace más exquisita cada aventura.

Una cerveza en el bar de la esquina, y un libro con portada naranja y una chica de espaldas totalmente desnuda, hacen sin duda una gran compañía en esas tardes de ocio y frío. En esas noches heladas a lado de un cigarrillo y la última copa de vino, con el fin de masturbarnos un poco con las letras sensuales y grotescas que quieren jugar en nuestra cabeza, proporcionándonos un lento y luego rápido cambio del ocio al placer.

No hace falta leer consecutivamente, no hace falta seguir una secuencia, puedes continuar con la historia que sigue o simplemente abordar una aún más lejos. Puedes simplemente recordar que exactamente no fue Bernadettte para más tarde besar a Lilly. Presentarte a una dama salvaje, o simplemente ir al funeral de tu padre, sentado en un bar enfrente de la funeraria.

Recorrer las páginas obscenas de Bukoswki es perdernos sin retorno en ese manantial de placeres culposos, de delicados placeres, envueltos en sucias letras que nos atrapan sin retorno.

Más de una vez me he perdido entre las historias de Chinaski, y volver al mundo real se torna algo difícil, sintiendo que la excitación y el deseo poseen a mi mente y mi cuerpo. Sentirme en el punto g de mi delirio, para volver a esa realidad en la que mi único deseo es retornar a esa locura. Es difícil terminar un relato y dejar pendiente el siguiente, pero es todavía peor, una labor titánica, tener que abandonar y dejar a medias un relato que me tiene atrapada por completo y postergar el encuentro con Chinaski y sus retorcidas locuras para otra hora u otro día.

Bukowski sabe utilizar muy bien la lengua para conquistar a una mujer. Sabe atraparte entre esas letras juguetonas de amante, para luego arrojarte suavemente a las manos de la locura. Cuidado, Bukowski puede hacer despertar aquellas pasiones más ocultas y enviciarte un rato, jugar con el placer culposo de tus más oscuros años, y hacerte revolcar por momentos de placer. La única solución que encuentro es dejarte atrapar entre el manto seductor de las letras de Charles, y hacer arte ahí, mientras el regocijo del placer domina por completo tu ser.

Alondra Vázquez

2:25 a.m.

11:25 a.m.

Hoy tampoco estás... así como no estuviste ayer, ni el día anterior, ni el día anterior a ese.

Hoy tampoco estás... y yo sigo aquí, esperando que estés, cuando sé que desapareciste.

Hoy tampoco estás... y es un cambio radical. No sé si podre soportar.

Hoy tampoco estás... pero mañana seré yo, quien no estará más.

Justamente

Justo cuando pensé que había encontrado aquello que estaba buscando, llegas tú y te me arrebatas de las manos. Sé que nunca leerás esto, hombre del otro lado del mundo, tú, despertando a esta hora de la madrugada en mi mundo, temprana hora de la mañana en el tuyo. Sé que nunca leerás esto, porque no sabes que está escrito para ti, y aunque lo supieras, sería lo de menos, porque éste no es tu idioma... ésta no es tu lengua y el cuerpo y las manos que escriben esta nota de madrugada dirigida a un pueblo recóndito en un lugar recóndito a un hombre recóndito también, tampoco son tuyas, aunque entre confesiones me haya declarado tuya, nunca lo fui. Porque tú bien sabías que yacías en tu pequeño universo, ahí, muy lejos de mí, del otro lado del mundo, mientras yo... aquí, muy lejos de ti, tenía la osadía de pensarte, de soñarte. Mañana será otro día, y vendrán otros más, sólo espero, que el próximo viaje que emprenda con destino a ti, no te encuentre sin buscarte o te busque sin encontrarte.

Pero tú en realidad no existes... sólo estás en mi mente, porque nunca exististe, nunca estuviste presente, sólo eras otro cantante más, otro escritor más, otro hombre con manos hermosas y voz rasposa, y yo no era tu amante, ni siquiera te amaba, sólo era... como diría ella, una fan más. Y hoy, simplemente te digo, "good bye my dear Max".

A gritos

Estás tan muerto,

cual sentimiento extinto

por un implacable fuego.

Estás tan frío,

cual espécimen perdido

en mi témpano de hielo.

Estás vacío,

tan vació como esos cuentos,

tus cuentos sin fundamentos,

donde no existía el tiempo,

y donde yació tu entierro.

Estás tan vivo,

como tus mentiras digan,

mientras tanto mi querido,

yo ya no soy una niña.

No vuelvas nunca a mi vida,

aunque a gritos te lo pida,

estás muerto, muerto, muerto,

y no creo que revivas.

Sentimientos encontrados

Te extrañaré a ti...
y me extrañaré a mí junto a ti.
Extrañaré tu cuerpo lejano.
Extrañaré tu besos, tan fielmente añorados.
Te extrañaré a ti...

y me extrañaré a mi junto a ti.
Porque mi piel es la tuya.
Y mis labios son los tuyos.
Y el canto de mi cuerpo
sólo entona su marcha
cuando hace conjunto
con tu cuerpo desnudo.

Maldito deseo, me matas tan lento.

Vamos extínguete, cual impecable fuego apagado por un dedo.

Vamos extínguete, ya extínguete deseo, me harté de que me quemes tan lento. A la espera de apagar el fuego que llevo dentro con un balde de agua tan frío como el hielo.

No soy más que un tempano, un tempano que arde lentamente para dar paso a un simple cubo de hielo que se derrite entre las manos de tu deseo que yace apagado, pidiéndome a gritos en mi mente que vuelva a encender las brazas y dancemos subyacentes dentro.

Dedicato a ti.

Turbias son mis ansias, turbios mis deseos. Que lacerante es hacerte mío entre sueños y al despertar, ver que no te tengo.

No es eso... es sólo qué...

Me siento tan ajena a este lugar...

que no lo puedo llamar hogar...

Odio cuando odio odiarte y te amo

tu maldita voz no me deja pensar lo que debo pensar...

cállate, cállate ya... para de hablar...

tu maldita voz no me deja pensar lo que quiero pensar...

sin embargo sigues hablando...

y hablando... y hablando... y hablando...

en un idioma que no comprendo... viendo hacia otro lado...

odio cuando finges que no existo...

odio cuando ves hacia otro sitio.... y yo estoy aquí...

llorando en silencio...

odio cuando me haces odiarte y sentir esto tan fuerte...

que a veces... a veces...

me hace querer odiar aquí en este momento...

durmiendo contigo...

durmiendo con el enemigo...

...y sin embargo

Y sin embargo a veces no puedes evitarlo...

y sin embargo a veces no puedes evitar sentirte un poco sola y melancólica...

y sin embargo después de tanto...

seguimos siendo los locos, los tontos, los ilusos de hace tanto...

hoy sólo sé que no quiero pensar... que no quiero creer...

que no sé que pasa lo que sé...

Tiempo muerto

(Ensayo sobre Amarillo fúnebre de David Olguin)

El tiempo que transcurre sin misericordia alguna de los pobres infelices que representan escenas de drama y comedia, la vida que pasa tan rápido, la llama que se extingue en un abrir y cerrar de ojos. El fugaz instante en el que la respiración se calma, el corazón se acelera para luego cesar el paso y dar lugar a aquel pálido y frío espectro, que nos espera del otro lado de la calle, disfrazada de mujer, detrás del volante de un auto.

David Olguín nos presenta a la muerte en sus distintas facetas, nos permite recorrer a su lado detrás de las letras de Amarillo Fúnebre, velatorios y funerarias de la ciudad de México. Nos deja conocer los rostros de una familia tan distinta, como todas, que va entretejiendo una fantástica historia a devorar.

David Olguín se esconde bajo el rostro de sus tres protagonistas, Sonámbulo, Serpiente y Taburete, nos presenta el tiempo y la muerte vista desde tres dimensiones. Nos vemos envueltos entre las páginas que acompañan la visión del mundo, de los viejos, de la familia y de la misma muerte.

Amarillo fúnebre nos remonta a esas horas tediosas en las que tenemos que alojarnos en nuestros pensamientos, mientras esperamos ansiosos porque termine el tan trillado velatorio. La muerte que se presenta dolorosa, imprevista, que nos arroja a sus manos frías y nos acaricia suavemente para dar fin a la vida a la que a veces buscamos aferrarnos tan fervientemente.

Despertamos de pronto sobresaltados por las pesadillas que nuestra mente nos ofrece, descubrimos envueltas tras un velo a la muerte, las mentiras y la vida, hábiles, coquetas, juguetonas y distraídas.

Ella está frente a nosotros, se desnuda, nos muestra su cuerpo perfecto, nos deja tocar su piel de serpiente, nos persigue y se nos ofrece. Ella finge que nos pertenece cuando juega a su antojo con nuestra mente. El color sepia palidece, y se vuelve un amarillo fúnebre que saluda en la calle Guerrero a la muerte.

Vamos descubriendo una conspiración real. La muerte nos vigila desde lejos con cada uno de sus distintos rostros femeninos, aunque al principio de los tiempos no hubiese sido hombre o mujer, en este tiempo se le apelara el calificativo femenino. A veces con impermeables amarillos, otras con largos vestidos oscuros.

Vemos de frente a la muerte que nos observa. Ella está ahí, la descubrimos en cada parada, en cada una de esas viejas funerarias, en cada funesta situación en que la tragedia nos hace participe. No desaparece, sus ojos siempre están fijos, como ese retrato colgado sobre la cama de la mujer que pende con esos ojos fijos en la nada, hermosamente muerta.

Un hombre dividido en tres. Historias funerarias que nos susurran al oído lo que esconden las lágrimas hipócritas, la falsa cordialidad, la locura misma que provoca el constante asecho de la muerte al verse descubierta, atrapada, enamorada. Vemos de frente algo que es tan cotidiano, algo tan trilladamente conocido, pero que a la vez nos va a atrapando. Somos parte de la concurrencia de esos velatorios, también estamos ahí, distraídos, distantes, a la expectativa.

Nos perdemos junto a un demente que busca desesperadamente en libros la respuesta que tanto necesita, nos vemos desde un ángulo despreocupado, otro un tanto hipócrita, ausente, distante. Nos sumimos en distintas cabezas que nos ofrecen escenarios distintos y a la vez deleitables.

La temporalidad de la conciencia. Un viaje a través del tiempo, una visión tridimensional, como ese mundo que se piensa en forma de pirámide. Unión de tiempos, tiempo muerto. David Olguín vive en la experiencia diseccionada de tres personajes que hilan una misma historia con vidas tan discordantes, tan distintas y distantes.

Alondra Vázquez

¡Vaya tiempo!

La persistencia de la memoria - Dalí

¡Vaya que este sitio a durado! ¡Ha vivido incluso más tiempo que aquellos fantasmas del pasado! Aunque sólo sea el vestigio que hace tiempo una joven soñaba con ser escritora y que ahora estudia Lengua y Literatura... creo.

Cada día descubro más mi pasión por las letras, cada nueva lectura que me atrapa, cada palabra, cada proyecto que llega para sacarme letras y letras a golpes. Y aunque apenas es el comienzo de un trayectoria que durará toda mi vida, vaya que se disfruta tanto, vaya que es tan placentero, como una droga que me atrapa, enviciándome de palabras sin sentido y de otras con rumbo fijo.

Gracias a quienes no me han perdido la pista, gracias también a quienes alguna vez estuvieron pendientes de cada escrito, y gracias a los que vendrán a embriagarse un poco con las letras de otra joven loca que se sueña a ser escritora.

Mundo de cabeza

¿por qué todo está tan de cabeza de repente? odio intercambiar noticias malas por buenas, no encuentro la puerta que me ha de conducir a las llaves perdidas. despierta hermosa niña y abre mi oscuro mundo con esa bella sonrisa. hay un vacío en mi interior que no comprendo. esa idea de desesperación que no entiendo, pero hoy no puedo llorar, llorar hoy no debo. sin embargo la salida está tan lejos. nada, no pasa nada, simplemente no entiendo. ¿por qué esos ojos fijos me ven tan sorprendidos? ¿por qué esos ojos fijos me ven con desconcierto? ¿por qué esos ojos fijos se quedan siempre fijos?

Lucía

Transcurren los días y no puedo dormir

las horas despegan del suelo hasta aquí

y el tiempo que vuela ya no se quiere ir

no puedo creer que ya estés junto a mí.

Me congela la idea de separarme de ti

mi pequeña princesa, eres parte de mí

jamás amé tanto como el día que te vi,

jamás en mi vida imaginé este sentir.

Hermosa y frágil muñeca de oro y marfil,

bríndame la sonrisa que me lleve a mi fin

Lucía es el bello nombre que escogí para ti,

bienvenida a mi mundo, bella parte de mí.

Gracias por llegar a mi vida e iluminar mis días y mis noches con esa sonrisa

Como nunca antes frente a alguien, me arrodillo ante tu presencia, admirando como una fiel sierva tu belleza. En tus ojos veo la luz que ilumina mi vida, las cinco letras de tu nombre le dan un giro por completo a mis días, te entrego mi tiempo y universo. Te amo, mi pequeña Lucía.

Y continúan las letras

Tal vez sea por vicio...

tal vez sea por ocio...

tal vez sea porque...

tal vez sólo quiera...

tal vez sólo decir algo...

tal vez sea sólo que, no puedo abandonar las letras, y las ansias por escribir y juguetear con el teclado me consumen, tal vez sea que tengo una nueva fuente de inspiración inagotable, tal vez sea por esta nueva experiencia de ser madre... pero seguirán fluyendo las letras en este lugar que rememora viejos tiempos, viejos cuentos, viejos fantasmas. Tal vez sea que quiera darle un nuevo toque, una nueva pintura, un decorado distinto.

Tal vez sea, que ya no soy la misma.

Valkyria

Ni a sorbos, ni a cucharadas Parte II

Desconocemos el mundo

Pero creemos que lo sabemos todo.

El tiempo no es corto,

la vida tampoco,

las catástrofes del mundo,

no nos dejan nunca solos.

¿Por qué quererlo o todo sorbos

o todo a cucharadas?

Si todo así de rápido,

no es dulce ni amargo

y así de lento es cansado.

Porque no simplemente

variar un poco el orden

cambiar los ingredientes,

¿Por qué no simplemente…?

Invertir los papeles.

Plagio

Abro un paréntesis.
Antes que nada, gracias a las personas que entran al sitio, ya sea sólo como espectadores, tanto como de distintas maneras. En verdad, me agrada que haya gente que aprecie lo que escribo.
Y bueno, entre mis curiosidades encontré cierta cantidad de sitios con escritos de mi autoría (para quienes no saben, todos y cada uno de los escritos presentes tanto en este blog como en el de mi cuenta de hotmail, y otra cuenta que ya abandoné hace años, en las cuales me hago llamar tanto Dead Angel como Valkyria, seudónimo que adopté recientemente, son totalmente de mi autoría), en donde algunos de los dueños y/o encargados de estos hacen ver como suyos.
Como he dicho anteriormente, me halaga el hecho de que mis escritos sean de su agrado, el único favor que pido para tomarlos es que se haga mención del autor, o que mínimo se me tome un poco en cuenta.
Me agrada compartir mis escritos, pero no gusto del plagio, así que pido de la manera más atenta, un mínimo de respeto, no sólo para mí, sino para otros escritores, y para con el derecho de autor.
Si te gusta algo, un escrito, un dibujo, claro que puedes tomarlo prestado, siempre y cuando o lo consultes con el artista, o hagas mención de éste.

Espero y esta entrada sea respetada y leída.

De antemano, gracias a quienes visitan el sitio, ya sea dejando su huella o no en el mismo.

Valkyria

Loca

Loca, sola, loca, perdida, loca, desesperada y loca.

Busco la salida al olvido. De nuevo me encuentro atrapada entre las cuatro paredes que cubren y hacen una cavidad infinita a mí mente. Condenada, ciega y muda. Sin más aliento para poder gritar, siquiera lentamente, siquiera al lado de la almohada. Estática ante la miseria que me acongoja, débil y asfixiada ante tanto miedo. Revuelo de mil y un sentimientos. Olvidada en los recuerdos de una caja envuelta en papel celofán de color violeta. La luz tenue que cubría y protegía mis adentro ha borrado por completo su lastima por mí y sin más ni menos va presurosa su paso de mí lado. ¡Loca! -Me señalan con el dedo. -Me apuntan. -Me marcan. -Me tachan. Y lentamente; cuidando cada paso para acechar a su presa; -Me matan. ¡Oh, asoma pie a tu ventana melancólica! Devórame. Abandona a este cuerpo inerte que aún después de meses te ama. ¡Loca! En un grito desesperado por mí alma que ahora te pertenece. Toma la última esencia que aún quedaba y sigue mutilando mi cuerpo ya magullado. Deja que el dolor repose en el estante gris donde se encontraba ya hace tiempo aquella muñeca de trapo. Envuelve mi cuerpo en dulces retazos de amor y al final -solo al final- clávame la daga de la desesperación.

Labios

Labios, mis labios,
en renta.,
en venta.,
en espera de los tuyos.

Labios, mis labios,
gritando a los tuyos
por un roce vago,
por un simple contacto.

Labios, mis labios
se encuentran sangrando,
se vuelven ajenos
tu dulce elixir ansiando.

Labios, mis labios
contra el tiempo
aguardando ese encuentro
sutilmente inesperado.

Labios, mis labios,
lejanos,
distantes a tus pasos
volviéndose locos sin el roce de tus manos.

Tu dulce bufón

Un simple impulso en tu vida,
una loca y su dolor
una tonta que creyó en el amor
que tu corazón carecía.

Otro instrumento de tu sed indecente,
una vana tarde con frío,
un absurdo instante vacío,
sólo otro rato caliente.

El dulce bufón,
de lo que tu perversa mente creó
muñeca maquilada
al antojo de tus sábanas.

Y aunque nunca importo mi intención
déjame llorar un segundo más
tu ausencia, resentir tu indiferencia
abrazar mi deficiencia.

Morir en la manos
del hacedor de mis daños,
creer ciegamente
que me amas, que te amo.

Amante de trapo

Muñeca descompuesta
reordena tus ideas
su corazón te piensa
abandona la espera.

Recorre las líneas
de sus maltrechas curvas
y piérdete en las tibias
manos de su locura.

Desliza sus cabellos
en tu gentil cintura
tu vientre y su cuerpo
haciendo conjeturas.

Declinas la mirada
ante sus ojos fijos
tal vez no te sientas amada
pero él está contigo.

El tiempo y la distancia
no son más que barreras
de esta tonta ignorancia
que ataca como fiera.

La ausencia es el reproche
de ese torpe pasado
muerto de un sólo golpe
ahora aniquilado.

Muñeca de mi lienzo
convéncete que ha vuelto
olvida el tiempo muerto
y ese futuro incierto.

Esta nueva temporada

Lo siento pero ya no es invierno,
no soy más aquella niña que conociste hace un tiempo,
lo siento, pero ya no te quiero,
mi ser no se mueve ni por tu más mínimo recuerdo.

Pasado, lo siento,
pero todo aquello que existió,
quedó en ese entierro,
del amargo corazón que condenaste a tu infierno.

No hay reproche alguno,
ni acto que condene todo aquello,
sólo una nota inocente,
que fluye sin dirección de mi mente.

El mundo gira,
y el mío no deja de moverse,
el universo se expande,
ya no somos los locos de siempre.

Todo concluye
y renace,
pero hay situaciones
que rompen los ciclos y no vuelven a darse.

Ambivalencia

Soy el demonio que te acecha
la culpable de tu decadencia
el rostro detrás del espejo que te observa
la razón primigenia de tus noches en vela.

Soy el ángel al que anhelas
la razón de tu espera
la musa que soñabas
la princesa de tu torpe cuento de hadas.

Soy tu ambivalencia
el encanto de tus letras
la esencia detrás de esas amargas fronteras
el límite a nuestro amor o demencia.

Amante de trapo

Muñeca descompuesta,
reordena tus ideas,
su corazón te piensa,
abandona la espera.

Recorre las líneas
de sus maltrechas curvas,
y piérdete en las tibias
manos de su locura.

Desliza sus cabellos
en tu gentil cintura,
tu vientre y su cuerpo
haciendo conjeturas.

Declinas la mirada
ante sus ojos fijos,
tal vez no te sientas amadas
pero él está contigo.

El tiempo y la distancia
no son más que barreras
de esta tonta ignorancia
que ataca como fiera.

La ausencia es el reproche
de ese torpe pasado
muerto de un sólo golpe
ahora aniquilado.

Muñeca de mi lienzo
convéncete que ha vuelto
olvida el tiempo muerto
y ese futuro incierto.

Red (la niña que alguna vez maté)

- Hola, buen día.
- hola
- ¿A dónde deseas ir hoy, pequeña?
- ¿hoy?, quiero ir a donde sea.
- ¿Y dónde es eso, pequeña?
- sólo donde sea.
- ¿Y cómo podemos llegar allá?
- a mi donde sea se llega siguiendo el camino punteado, volteas a la derecha y das una vuelta a la izquierda.
- Bien, ¿y ya estaremos allá?
- no, pero cerca.


hola, soy red, no me gusta escribir con mayúsculas pero al sr. sub-in, sí, el sr. sub-in es un tonto, son dos señores en uno, y cada cual me saca de quicio... ellos me cuidan pero, yo los detesto. me agrada desarmarlos de vez en cuando, bueno, nos vemos otro rato, iré a armar unos cuantos rompecabezas.

Olvidé que te amaba

Olvidé que te amaba,
y por un momento
me vi entre sus sábanas,
ajena al tormento
que me provocaba.

Estuve en su cama,
aunque por dentro,
te pertenecía mi alma
sin percatarme del hecho.

Ahora todo cae,
este amor está muerto,
nuestro sentir,
a tus ojos se volvió una peste,
y yo para ti,
otra simple puta indiferente.

Asesinaste aquella ilusión
que juraste
duraría eternamente
ese secreto entre dos,
volviste amargo el destino.

Lo aniquilaste conmigo,
y ahora,
que estorbo en tu camino,
me abandonas,
me condenas al vacío sin ti,
me vuelves al abismo,
del que me rescataste hace siglos.

Mi confusión,
mi torpe decisión,
contribuyó a estrangular
ese cuento corto,
ese sueño del que ambos
queríamos para siempre viciarnos.

Pero esta ocasión no hay adiós,
hasta luego o un beso,
sólo el viento,
que trae consigo la memoria
de tus pasos y los míos
conduciéndonos por rumbos distintos.

Dime, por favor,
te lo suplico,
cómo arrancarte de mi piel,
estás impreso en mí,
has llegado tan profundo
como nadie, nunca antes,
por favor dímelo.

Cómo extirpar tu recuerdo,
cómo alejar tus asfixiantes besos,
cómo apartar el deseo,
de volver a estar bajo tus brazos,
junto a tu cuerpo.

Cómo olvidar que te amo...
y dejar morir en mi interior
ese caos que no cesa de nombrarte.

Cómo, cómo olvidar
que olvidé amarte,
y que ahora te amo
como nunca antes.

¿Escuela mágica de lenguas?

¿O escuela de lenguas mágicas?

(En este caso yo diría de pensadores mágicos y colaboradores excepcionales)

Y después de una breve ausencia, atareada por la escuela y proyectos alternos reaparezco, ahora presentándoles mi humilde visión de una magnifica producción que me tiene ansiosa, claro, a la espera de una genialidad, ¿quién no se encontraría de esta forma?

¿Escuela mágica de encantamientos, hechizos y lenguas extranjeras?

Jáguarts; si bien es cierto que el ángulo desde el que estoy es el de una simple espectadora, siendo este el antes a la gran premier que será el próximo miércoles, el seguir detalle a detalle los avances del proyecto de Dark Söul, de alguna forma me ha hecho involucrarme y verme atrapada en esa tierra mágica. Hasta ahora desconozco prácticamente el guión (el cual informes totalmente confiables, ha estado en modificación constante), sin embargo, como dije antes, el haberme sentido envuelta por los ánimos de nuestro querido amigo me ha entusiasmado, al grado de romper el silencio y el abandono que sufría el manicomio, dándome un espacio para hablar de esta genialidad (aún estando en la escuela y luego de presentar múltiples exámenes que casi me han dejado sin aliento).

Pero bien, ya he parloteado demasiado y aún no ahondo en lo verdaderamente bueno. ¿Qué es Jáguarts, entonces?

Jáguarts, es un mundo con tintes extraídos de los múltiples cuentos de J. K. Rowling, una parodia a esa tierra mágica que ha dejado a todos encantados, una idea original de esa mente mágica a la que me refería al principio de la entrada, ¿y original por qué? porque aunque la historia se encuentre basada ya en relatos existentes el hecho de que alguien se haya atrevido a experimentar, jugar, adentrarse, cortar en mil partes y armarlo nuevamente con parte de si mismo, hace a Jáguarts, una historia no sólo magnifica y atrapante, sino también una genial originalidad y una original genialidad.

Pero, ¿por qué conformarse con mi visión si podemos contar con la huella de el director, el productor, el guionista, ah, uno de los actores, y el editor de Jáguarts (adivinen a quién me refiero)? Claro, es admirable que una persona se aventure a desempeñar tantos papeles, con tan poco tiempo disponible y teniendo tanto más a lo que enfrentarse, bien, entonces, les presento a continuación, su visión, él es el hombre del que nació Jáguarts. Comparto con ustedes a continuación una sencilla entrevista realizada a Dark Söul, tratando asuntos de vital interés para el claro entendimiento de la obra, si ustedes desean que siga la entrevista, hagamos esto interactivo, y formulen sus preguntas, sí, ataquen a Dark Söul con sus dudas.

- ¿Qué es Jáguarts?

Dark Söul - "Jáguarts" es la transcripción fonética de la palabra inglesa "Hogwarts", que es el colegio en donde estudian Harry Potter y sus amigos, y en donde transcurren las historias de los libros

- ¿Cómo surgió Jáguarts?

Dark Söul - Jáguarts surge a raíz de querer colaborar con el Festival de Inglés que organiza cada año la Facultad de Lenguas de la UNACH; cada semestre da su propia aportación. A mí se me ocurrió que podríamos hacer algo que tuviera que ver con la lengua inglesa y los fenómenos de alto impacto a nivel global; en este caso, la elección obvia fue el concepto de "Harry Potter", que es algo esencialmente británico que da muchas muestras culturales no sólo británicas, sino de la cultura anglosajona en general. Ya he hecho algunas películas antes, así que se me ocurrió que ésta podría ser una buena oportunidad para hacer otra.

- ¿Qué significa para ti Jáguarts?

Dark Söul - Jáguarts es un colegio de Magia y Lenguas Extranjeras, en donde los estudiantes aprenden a comunicarse de manera eficiente, haciendo uso de su competencia lingüística, aplicando sus conocimientos y entiendiendo, finalmente, en dónde radica la magia de las palabras.

- ¿Cuáles fueron tus experiencias en el proyecto?

Dark Söul - Éste, en particular, estuvo lleno de experiencias, tanto buenas como malas. Me resultó grato ver tanto entusiasmo de parte del elenco y de algunos miembros del staff; muchos estuvieron emocionados de principio a fin, y algunos otros no dejaron de mostrarnos su apoyo incondicional. Por el contrario, trabajar bajo presión, con cada vez menos tiempo, es realmente agotador; es terrible ver que se te vienen las cosas encima y que podrías no terminar, o bien, resulta desalentador saber que finalmente, un proyecto nunca terminará al 100 % como lo habías planeado, ya sea por el tiempo, precisamente, o por cuestiones de presupuesto, logística, movilización, instalaciones, etc.

- ¿Cuál es la esencia de Jáguarts?

Dark Söul - Jáguarts es reinvindicación; el concepto detrás de esta película se basa, principalmente, en querer a tu escuela, no sólo en ver qué te puede aportar, sino qué puedes dar tú como estudiante, como parte integral de tu comunidad estudiantil. Se trata de sacrificio, de ideales, del placer de formar parte de algo grande. Y finalmente, se trata de la emoción y la experiencia de compartir un proyecto de este tipo, que podría sentar las bases para futuros proyectos, cada vez mejores, cada vez más grandes.

- Si bien aún no está concluido del todo el proyecto, pues aún resta la presentación que nos tiene tan ansiosos a muchos, ¿se cumplieron todos o por lo menos la mayoría de los objetivos planeados?

Dark Söul - Pues... la mayoría. Te confieso que hay muchas cosas que me habría gustado tener en la versión final, que por cuestiones de presupuesto, y sobre todo de tiempo, tuve que eliminar del proyecto. El guión tuvo que ser modificado también... y algunas escenas que me hubiera gustado hacer, fueron suprimidas. Pero creo que la esencia de la película se mantiene intacta... y es en lo que estoy trabajando ahora, en dejarla impecable para que no haya huecos en la narrativa y la historia sea dinámica ya en la presentación

- ¿Qué promete Jáguarts a los privilegiados que presenciarán su premier?

Dark Söul - Je, bueno, es mejor no prometer nada... pero podría anticiparles que se divertirán de una u otra forma; no hay actores profesionales ni grandes efectos especiales; pero hay dinamismo, hay preparación, y sobre todo, hay mucha fuerza de voluntad, entrega y dedicación. Ojalá los espectadores pudieran conocer todos los detalles detrás de cámaras de un proyecto como éste, pero, hasta que no salga el DVD con el "Detrás de cámaras", es mejor que se imaginen el trabajo que hicimos para complacerlos, y finalmente, para que disfruten esto tanto como nosotros.

- Y para los que no dominamos el inglés, ¿habrá subtítulos?

Dark Söul - sí; sí estará subtitulada. =)

- ¿Nos permitirás tomar fotos edl día de la premier para compartirlas más tarde en el blog con los espectadores ajenos que comienzan a envolverse con la esencia de Jáguarts mediante el artículo (incluyendo las fotos sin previo aviso)?

Dark Söul - Sería un honor.

- Gracias por el tiempo prestado, y gracias por compartir con nosotros a Jáguarts. Sé que tanto a otros lectores como a mí, nos encantaría tener plasmado algo de ti, ¿algunas palabras para cerrar la entrevista?

Dark Söul - La Facultad de Lenguas nunca había tenido un proyecto como éste para el Festival de Inglés, lo que significa que, de un modo u otro, estamos haciendo historia, como los personajes de la película. De vez en cuando hay que dejar de ser un espectador más, para tomar las riendas de los eventos y ser nosotros mismos quienes hagamos la historia. Supongo que ése sería el mensaje, y ya sólo decirles que espero que disfruten de la función, y que esperen a la salida oficial del DVD con material adicional. Ah, y claro, si deciden hacer una película, arriésguense, prueben, experimenten. Los resultados podrían ser sorprendentes.
=)

Y gracias también, a quienes aún a pesar de la advertencia, de que el lugar no sólo sería dedicado a mis maltrechos poemas, o a decoraciones por las vísperas, siguen atentos de éste, su Manicomio Mental, me despido entonces por hoy, sin embargo, esto no es todo, éste es el primero de muchos artículos que espero compartir con ustedes, miembros también de este hogar de locos. Aaah, y esperen más, pues aún resta la sinopsis de Jáguarts, todos los detalles, y escándalos del evento. Y nuevamente, gracias a Dark Söul por compartir a Jáguarts con ese público ajeno, que comienza a envolverse y hacerse parte del mismo. Me despido por esta ocasión, y hasta la próxima...

Sueño compartido

...
No despiertes mucho,
ya estoy en la cama contigo,
no abras los ojos,
aún quiero existir otro segundo.
...

Este sueño ya está muerto,

y tú con él,

has desaparecido

por completo.

....

Arlequina

Soy tu Arlequina,

la ladrona de tus noches,

la fiel dueña de tu vida,

tu muñeca de reproches.

Soy, de tu atuendo los colores,

tu maldita dulce trampa,

la complementación de tu nombre,

la de las redes de plata.

Soy, tu asediada pesadilla,

del espejo la mueca esperada,

tu amarga sonrisa,

la loca detrás de tus sábanas.

Soy, la bufona de tu amor,

la de ansiosos labios rojos,

la accionista de mayor

porción en tu corazón.

♠ Valkyria Scarlet ♠

21/09/07